Soy un virus. La Tabaré con Enrique Symms

Conozco el dolor desde niño, cuando bajaba corriendo afiebrado hacia la costa de las aventuras y me encontraba siempre con esa cárcel de rutinas en que consiste la vida. Porque estamos aquí, en donde todo es dolor y todo nos resulta gratis, porque el sol se quema todos los días como un bonzo que se suicida por tristeza. En donde las sonrisas terminan siempre en puñaladas y en donde el primer pez cuando tuvo hambre se convirtió en asesino. El dolor de estar aquí, en donde los pájaros aprender a leer y escribir las leyes que prohíben volar.

Esos viejos flacos y orgullosos en el supermercado, arrastrando un carrito vacío con los ojos bajos y en silencio. Porque ellos creen que el silencio es de bravos. Esos viejos muertos de hambre, que trabajaron toda la vida y no se roban ni una uva. Esos viejos que se cruzan con un muchacho rubio de pelo largo que no los ve, porque va pensando en el futuro. Porque éste es un mundo de jóvenes que olvidan su origen y de viejos que no recuerdan el destino.

Pero si las moscas usaran corbata, si las balas cantaran blues, si el cielo sacudiera su viejo culo azul y las ventanas católicas de los edificios explotaran; igual... Igual habría un anciano babeando fantasías sobre las piernas de una muchacha. Igual habría todos esos tipos con caras de clavo sonriendo por las calles del mundo.En una tribu de monos, en una fiesta de esclavos, en una calle de zombies, yo no soy un hombre, soy un virus en tu mente .Un hombre solo en un cuarto regando una planta. Sufriendo porque nadie le habla o nadie lo toca y sólo le cabe recordar. O las camareras de los bares nocturnos de polleras cortas que van naufragando entre las brumas del deseo. O las conversaciones de mis amigos que antes soñaban ser héroes y ahora cobran un sueldo. Están inyectando la jeringa del miedo en las venas del mundo.Yo tenía veinte años y siempre estaba borracho en una pieza mugrienta. Viendo reflejar mi rostro sobre las paredes del mundo. Ahora tengo casi sesenta...y nunca lo vi...
Nunca vi a un hombre encendido y llameante, un hombre que cuando levantara la mano para encender un cigarrillo yo viera en sus ojos los ojos de un tigre acechando en el viento el paso del tiempo, para matarlo. Siempre vi los ojos del miedo...Siempre vi los ojos tristes de la nostalgia...

Hay equipo vs. Huracán campeón de 1973

Ciudad quemera

Los hinchas de Huracán celebran su día, el que bautizaron como el Día Mundial del Hincha de Huracán en conmemoración del 10° aniversario del primer banderazo en apoyo al equipo. Una multitud de hinchas del Globo marchó por las calles de Buenos Aires rumbo al Obelisco porteño para continuar la fiesta.

Partieron de la Sede Social del club, en la Avenida Caseros, rumbo al Congreso de la Nación en Entre Ríos y Rivadavia, y desde allí por Corrientes hasta el Obelisco. La columna de hinchas de Huracán alcanzó las cinco cuadras y están cortadas las calles desde Callao hasta la 9 de Julio.

Además de una murga y varios artistas que se fueron presentando a lo largo de la caravana estuvo la banda Las Pastillas del Abuelo, también fueron integrantes del actual plantel y viejas glorias. Un camión trasladaba el escenario. La campaña para convocar a los hinchas se llamó "Hacele la Pata al Globo" y llamaba a los fanáticos a marchar en ojotas o descalzos.

http://www.clarin.com/deportes/hinchas-Huracan-festejan-dia_0_890911119.html

Ocho mil hinchas de Huracán marcharon al Obelisco para festejar su Día Mundial

Dicha cantidad de simpatizantes se concentraron el centro porteño para celebrar el "día Mundial del hincha" de la entidad de Parque de los Patricios. Estuvieron presentes los jugadores del plantel profesional Mauro Milano, Daniel Vega y Cristian Espinoza, además del ídolo y ex técnico de la entidad, Antonio `Turco` Mohamed.

Los hinchas `quemeros` festejaron el décimo aniversario de la fecha impuesta entremezclados con algunos jugadores del plantel profesional, además de otros deportistas adeptos a la institución como el boxeador Gonzalo `Patón` Basile. Los hinchas, que lucieron ojotas "para no olvidarse de tener los pies sobre la tierra", se congregaron desde temprano en la sede social de avenida Caseros al 3100, para luego marchar por esa arteria de Parque de los Patricios hacia Entre Ríos. Los simpatizantes del `Globo` también hicieron una escala en el Congreso Nacional, donde se montó un show de la banda de rock `Coco Sily y los caniches de Perón`. Luego, los hinchas se sacaron las ojotas y quedaron descalzos para caminar por Callao hacia Corrientes, desde donde se dirigieron hacia el Obelisco, lugar al que la concurrencia arribó pasadas las 21.45. La concentración finalizó con un show de milonga, con baile incluido de parejas de tango del club. También mandaron adhesiones y mensajes el ex técnico de la entidad, Angel Cappa, y el ex jugador Javier Pastore, pilares en la campaña del Clausura 2009, donde el `Globo` se clasificó subcampeón desplegando un fútbol de alto vuelo.  http://www.26noticias.com.ar/ocho-mil-hinchas-de-huracan-marcharon-al-obelisco-para-festejar-su-dia-mundial-168384.html

ALREDEDOR NO HAY NADA Joaquin Sabina

Marc Chagall, Orphée, 1913

LXXXV 

El moño, las pestañas, las pupilas,  

el peroné, la tibia, las narices,  

la frente, los tobillos, las axilas,  

el menisco, la aorta, las varices. 

La garganta, los párpados, las cejas,  

las plantas de los pies, la comisura,  

los cabellos, el coxis, las orejas,  

los nervios, la matriz, la dentadura. 

Las encías, las nalgas, los tendones,  

la rabadilla, el vientre, las costillas,  

los húmeros, el pubis, los talones. 

La clavícula, el cráneo, la papada, 

el clítoris, el alma, las cosquillas, 

esa es mi patria, alrededor no hay nada.

EDMUNDO RIVERO - PUCHERITO DE GALLINA

Lucas, Sus Luchas con la Hidra ( Julio Cortazar)

Ahora que se va poniendo viejo se da cuenta de que no es fácil matarla. 

Ser una hidra es fácil pero matarla no, porque si bien hay que matar a la hidra cortándole sus numerosas cabezas (de siete a nueve según los autores o bestiarios consultables), es preciso dejarle por lo menos una, puesto que la hidra es el mismo Lucas y lo que él quisiera es salir de la hidra pero quedarse en Lucas, pasar de lo poli a lo unicéfalo. Ahí te quiero ver, dice Lucas envidiándolo a Heracles que nunca tuvo tales problemas con la hidra y que después de entrarle a mandoble limpio la dejó como una vistosa fuente de la que brotaban siete o nueve juegos de sangre. Una cosa es matar a la hidra y otra ser esa hidra que alguna vez fue solamente Lucas y quisiera volver a serlo. 

Por ejemplo, le das un tajo en la cabeza que colecciona discos, y le das otro en la que invariablemente pone la pipa del lado izquierdo del escritorio y el vaso con los lápices de fieltro a la derecha y un poco atrás. Se trata ahora de apreciar los resultados. 

Hm, algo se ha conseguido, dos cabezas menos ponen un tanto en crisis a las restantes, que agitadamente piensan y piensan frente al luctuoso fato. O sea: por un rato al menos deja de ser obsesiva esa necesidad urgente de completar la serie de los madrigales de Gesualdo, príncipe de Venosa (a Lucas le faltan dos discos de la serie, parece que están agotados y que no se reeditarán, y eso le estropea la presencia de los otros discos. Muera de limpio tajo la cabeza que así piensa y desea y carcome). Además es inquietantemente novedoso que al ir a tomar la pipa se descubra que no está en su sitio. Aprovechemos esta voluntad de desorden y tajo ahí nomás a esa cabeza amiga del encierro, del sillón de lectura al lado de la lámpara, del scotch a las seis y media con dos cubitos y poca soda, de los libros y revistas apilados por orden de prioridad. 

Pero es muy difícil matar a la hidra y volver a Lucas, él lo siente ya en mitad de la cruenta batalla. Para empezar la está describiendo en una hoja de papel que sacó del segundo cajón de la derecha del escritorio, cuando en realidad hay papel a la vista y por todos lados, pero no señor, el ritual es ése y no hablemos de la lámpara extensible italiana cuatro posiciones cien vatios colocada cual grúa sobre obra en construcción y delicadísimamente equilibrada para que el haz de luz etcétera. Tajo fulgurante a esa cabeza escriba egipcio sentado. Una menos, uf. Lucas está acercándose a sí mismo, la cosa empieza a pintar bien. 

Nunca llegará a saber cuántas cabezas le falta cortar porque suena el teléfono y es Claudine que habla de ir co-rrien-do al cine donde pasan una de Woody Allen. Por lo visto Lucas no ha cortado las cabezas en el orden ontológico que correspondía puesto que su primera reacción es no, de ninguna manera, Claudine hierve como un cangrejito del otro lado, Woody Allen Woody Allen, y Lucas nena, no me apurés si me querés sacar bueno, vos te pensás que yo puedo bajarme de esta pugna chorreante de plasma y factor Rhesus solamente porque a vos te da el Woody Woody, comprendé que hay valores y valores. Cuando del otro lado dejan caer el Annapurna en forma de receptor en la horquilla, Lucas comprende que le hubiera convenido matar primero la cabeza que ordena, acata y jerarquiza el tiempo, tal vez así todo se hubiera aflojado de golpe y entonces pipa Claudine lápices de fieltro Gesualdo en secuencias diferentes, y Woody Allen, claro. Ya es tarde, ya no Claudine, ya ni siquiera palabras para seguir contando la batalla puesto que no hay batalla, qué cabeza cortar si siempre quedará otra más autoritaria, es hora de contestar la correspondencia atrasada, dentro de diez minutos el scotch con sus hielitos y su sodita, es tan claro que le han vuelto a crecer, que no le sirvió de nada cortarlas. En el espejo del baño Lucas ve la hidra completa con sus bocas de brillantes sonrisas, todos los dientes afuera. Siete cabezas, una por cada década; para peor, la sospecha de que todavía pueden crecerle dos para conformar a ciertas autoridades en materia hídrica, eso siempre que haya salud. 

Belleza americana - Escena de la bolsa