sábado, 3 de diciembre de 2011

martes, 1 de noviembre de 2011

miércoles, 19 de octubre de 2011

viernes, 14 de octubre de 2011

domingo, 9 de octubre de 2011

Bob Dylan - Tangled Up In Blue



‎"...No se qué están haciendo ellos con sus vidas ,pero yo...Yo todavía estoy en el camino.."

domingo, 18 de septiembre de 2011

Hermetica - Vida impersonal

Ya no maltrates a tu animal,
pues no lo debes vencer,
sino amar y salvar.
Te lo digo antes de que estés..

Ahogado por la pared
que sostienen las últimas sombras
que la congelan de revelación.
Sostenida por los muertos
que viven en lo externo.

Que como nubes vienen y van.
Alimentando al Ser,
testigos de la eternidad.
Incapaces de comprender,
que es hora de amanecer.

La tierra se iluminará
cuando liguen a su rollo la vida impersonal.
Y no existirá otra ley
que la íntima conciencia.

No, no esperes de mi nada especial.
No busco influenciarte ni convencerte.
Fuera de ti no hay ningún mediador.
En el mundo no hallarás mas que ilusión.

Pues en el mundo no hallarás mas que ilusión.
Te lo digo hoy.

No, no esperes de mi nada especial.
Lo que tu buscas dentro tuyo esta.
Fuera de ti no hay ningún mediador.
En el mundo no hallarás mas que ilusión.

La tierra se iluminará
cuando los hombres acepten la vida impersonal.
Y no existirá otra ley
que la íntima conciencia.

Destronando al cerdo sin paz.
Generación de serpientes ya reinar no podrá.
No habrá velos que te impidan ver
la inmortalidad de tu ser.

Fuera de ti no hay mediador.
En el mundo no hallarás mas que ilusión

lunes, 29 de agosto de 2011

domingo, 28 de agosto de 2011

sábado, 27 de agosto de 2011

En imagenes

Fito bien cuidado
El eternauta
" ...Me voy corriendo a ver que escribe en mi pared..."
Dos referentes Miguel Grinberg y Luis Alberto
Dupla guerrera Argentina
Angelito
Borges & Piazzolla
Bob Dylan hombre de palabras
Pelusa
René las abraza

Un poco de épica

sábado, 16 de julio de 2011

domingo, 10 de julio de 2011

sábado, 28 de mayo de 2011

lunes, 16 de mayo de 2011

domingo, 15 de mayo de 2011

Almafuerte - Desde el oeste

Canción. Allen Ginsberg



El peso del mundo
es amor
Bajo la carga
de la soledad,
bajo la carga
de la insatisfacción

el peso,
el peso que arrastramos
es amor.

¿Quién puede negarlo?
En sueños
toca
el cuerpo,
en el pensamiento
construye
un milagro,
en la imaginación
angustias
hasta que nace
en el ser humano —

Observa desde el corazón
ardiente de pureza —
porque la carga de la vida
es amor,

pero acarreamos el peso
fatigosamente,
y hemos por lo tanto de descansar
en brazos del amor
finalmente
hemos de descansar en brazos
del amor..

No hay reposo
sin amor,
ningún sueño
sin sueños
de amor —
ya sean locos o helados
obsesionados de ángeles
o máquinas,
el deseo final
es amor
— puede no ser amargo,
puede no negar,
puede no retener
de ser negado:

el peso es demasiado grande

— ha de dar
a cambio de nada
como es entregado
el pensamiento
en la soledad
en toda la excelencia
de su exceso.
Los cálidos cuerpos
resplandecen juntos
en la oscuridad,
la mano se mueve
hasta el centro
de la carne,
la piel se estremece
de alegría
y el alma acude
gozosa a los ojos —

Sí, sí,
eso es lo que
yo deseaba
lo que siempre deseé,
siempre deseé
regresar
al cuerpo
donde nací.

sábado, 30 de abril de 2011

Hasta siempre don Ernesto



Sólo quienes sean capaces de encarnar la utopía serán aptos para el combate decisivo, el de recuperar cuanto de humanidad hayamos perdido



( Palabras finales de su libro "Antes del Fin" 1998)

sábado, 23 de abril de 2011

miércoles, 13 de abril de 2011

domingo, 10 de abril de 2011

miércoles, 30 de marzo de 2011

Borges: símbolo de un encono permanente por Osvaldo Soriano


Cuando supo que iba a morirse,Borges debe haber sentido un irrefrenable deseo de reencontrar su lejanisima juventud en Ginebra.De un día para otro levantó su casa de la calle Maipú, en Buenos Aires, despidió a Fanny, la mucama que lo había cuidado durante treinta años, y se casó con Maria Kodama, que era su asistente, su lazarillo, su amiga desde hacía más de una década.


Como lo había hecho Julio Cortázar en Buenos Aires dos años antes, Borges fue a mirarse al espejo que reflejaba los días más ingenuos y radiantes de su juventud. Cortazár en cambio, necesitaba asomarse al sucio Riachuelo que Borges había mistificado en poemas y cuentos donde imaginarios compadritos del arrabal asumían un destino de tragedia griega. Curiosa simetría la de los dos más grandes escritores de este país: Cortázar espantado por el peronismo y la mediocridad,decidió vivir en Europa desde la publicación de sus primeros libros,en 1951.Fue en París que asumió su condición de latinoamericano por encima de la mezquina fatalidad de ser argentino. Borges, en cambio,no pudo vivir nunca en otra parte.Tal vez porque estaba ciego desde muy joven y se había inventado una Buenos Aires exaltalte y épica que nunca existió. Un universo donde sublimaba las frustraciones y el honor perdido de una clase que había construido un pais sin futuro, una factoría próspera y desalmada. Borges se creía un europeo privilegiado por no haber nacido en Europa. Aprendió a leer en inglés y en francés pero hizo más que nadie en este siglo para que el castellano pudiera expresar aquello que hasta entonces sólo se había dicho en latín, en griego , en el árabe de los conquistadores o en el atronador inglés de Shakespeare.


De Las mil y una noches y La divina Comedia extrajo los avatares del alma que están por encima de las diferencias sociales y los enfrentamientos de clase. De Spinoza y Schopenhauer dedujo que la inmoralidad no estaba vinculada con los dioses y que el destino de los hombres sólo podía explicarse en la tragedia. De allí llegó al tango y a los poetas menores de Buenos Aires, los reinventó y les dio el aliento heroico de los fundadores que han cambiado la espada por el cuchillo, la estrategia por la intriga, el mar por el campo abierto. El Rey es Azevedo Bandeira, degradado y oscuramente redimido en "El muerto". Gothe está en el perplejo alemán de " El sur " que va a morir sin esperanza y sin temor en una pulpería de la pampa. En cada uno de sus textos magistrales, con los que todos tenemos una deuda,un rencor, un irremediable parentesco bastardo, Borges plantea la cuestión esencial - dicotómica para él-, de la de-formación argentina: la civilización europea enfrentada a la barbarie americana. Como el escritor Sarmiento y el guerrero Roca, que fundaron la Argentina moderna y dependiente sobre el aniquilamiento de indios,gauchos y negros, Borges vio siempre en las masas mestizas y analfabetas una expresión de salvajismo y bajeza. Pertenecía a una cultura que estaba convencida de que Europa era dueña del conocimiento y de la razón.Con las ideas de Francia, las naves de Inglaterra y las armas de Alemania se llevó adelante el genocidio "civilizador", la pacificación de esas tierras irredentes. De aquí, de los criollos, sólo podía emanar un discurso salvaje, retrógrado, sin sustento filosófico,enigmático frente a la consagrada palabra de Rousseau y Montesquieu. Borges es el atónito liberal del siglo XIX que se propone poetizar antes que comprender. La ciencia no está entre sus herramientas: ni Hegel, ni Marx, ni Freud, ni Einstein son dignos de ser leídos con el mismo fervor que virgilio,Plinio, Dante,Cervantes,Schiller o Carlyle. El único mundo posible para Borges era el de la literatura bendecida por cien años de supervivencia. De modo que se dedicó a recrearla, a reescribir enigmas y epopeyas, fantasías y evangelios que iban a contracorriente de las escuelas y las grandes mutaciones de las ideas y las letras. Fue un renovador del estilo, el más colosal que haya dado la lengia española, y esa forma, fluida y asombrosa,nos devolvia a las incógnitas y los asombros de las primeras civilizaciones. Unió,desde su bibioteca incomparable, las culturas que parecían muertas con los estallidos de Melville, Joyce y Faulkner. Su genio consistió en transcribir a una lengua nueva los asombros y los sobresaltos de los papiros y los manuscritos fundacionales.No amaba la música ni el ajedrez, no lo apasionaban las mujeres, ni los hombres, ni la justicia. El día que lo condecoró en Chile la dictadura de Pinochet el escritor reclamó para estas tierras feroces "200 años de dictadura" como medio de curar sus males. Mas tarde, cuando Alfonsín derrotó al peronismo, es decir a la barbarie americana, escribió un poema de regocijo y esperanza. En esos días, Julio Cortázar había retornado a Buenos Aires para verse a sí mismo entre las ruinas que dejaba la dictadura. Iba a morir pronto y volvía a reconocer el suelo de su infancia, los zaguanes de sus cuentos y las arboledas de las calles por donde había paseado sus primeros amores. El gobierno lo ignoró ( su modelo de intelectual es Ernesto Sabato) y Borges se molestó porque creía que el único contemporáneo que admiraba no había querido saludarlo. En verdad, Cortazár - tímido y huidizo- no se atrevió a molestarlo y temía que las diferencias politicas, ahondadas por las distancias,fueran insalvables. Él le debía tanto a Borges como cualquiera de nosotros, o más aún, porque el autor de "El aleph" le había publicado el primer cuento en la revista Sur. Muchas veces, en Paris,evocamos a Borges.Cuando aparecía uno de sus últimos libros o alguna declaración terrible de apoyo a la dictadura. Cortázar sostenía- como todos los que lo admiramos- que había que juzgar al escritor genial por un lado,al hombre insensato por otro. Había que disociarlos para comprenderlos, ir contra todas las reglas de razonamiento para crear otra que nos permitiera amarlo y sentirlo como nuestro a pesar de él mismo. Porque ese creador de sofismas,que pensaba como el último de los antiguos,nos ha dejado la escritura más moderna y perfecta que se conoce en castellano. La que ha sido más imitada y la que ha dejado más victimas,porque hoy nadie puede escribir, sin caer en el ridículo,"una vehemencia de sol último lo define", rematar un cuento con algo que se parezca a "Suarez,casi con desdén,hace fuego", o "En esa magia estaba cuando lo borró la descarga" o " el sueño de uno es parte de la memoria de todos" , o "No tenía destino sobre la tierra y había matado a un hombre". Esta contunencia viene de las lecturas de Sarmiento, pero no tiene continuadores porque la Argentina que ellos imaginaron se fue enfermando a medida que crecía, como los huesos sin calcio. El sueño del conocimiento se convirtió en la pesadilla de la falsificación y varias generaciones de intelectuales escamotearon la realidad o se quedaron prisioneros de ella. La literatura de Borges es la última elegía liberal, el canto del cisne de una inteligencia restallante pero ajena. No por nada los jóvenes de las últimas generaciones quisieran haber escrito El juguete rabioso o Los siete locos,de Roberto Arlt, aunque admiren la simétrica perfección de "Funes el memorioso" y "Las ruinas circulares". Es que la perfección está tan alejada de lo argentino como el futuro o el pensamiento de los gatos. Borges no es grandilocuente, los argentinos sí. Arlt lo era, también Sarmiento y Cortázar, que se interna, como Borges, en lo fantástico. Pero Cortázar suena a amigo, a compañero, y Borges a maestro, a sabio cínico.


Así Cortázar había asumido su destino latinoamericano pero no podía separarse de París, Borges vivía en Buenos Aires porque creía que así estaba más cerca de Europa. Antes de morir, ambos fueron a cumplir con el juego de los espejos y las nostalgias: uno en los corralones de Barracas y el empedrado de San Telmo;otros en los parques nevados de Ginebra donde había escrito en latín sus primeros versos y en inglés su primer manual de mitología griega. Borges fue a morir lejos de Buenos Aires y pidió ser sepultado en Ginebra, como antes Cortázar había preferido que lo entierren en Paris. Fue, quizás, un postrero gesto de desdén para la tierra donde imaginó indómitos compadritos que descubrían la clave del universo, gauchos que temían el castigo de la eternidad, califas que leían el destino en la cara de una moneda china, bibliotecas circulares que descifraban el secreto de la creación. Pocos son los hombres que han hecho algo por este país y han podido o querido descansar en él. Mariano Moreno,el revolucionario,murió en alta mar; San Martín, el libertador, en Francia ; Rosas, el dictador , en Inglaterra; Sarmiento, el civilizador,en Paraguay; Alberdi, el de la constitución, en Paris; Gardel , que nos dio otra voz, en Colombia; el Che de la utopía, en la selva de Bolivia. Es como si el país y su gente no fueran una misma cosa, sino un permanente encono que empuja a la separación, al exilio o al desprecio.

De: El otro Borges : el nuestro (Facebook)

domingo, 27 de marzo de 2011

Discepolo en el dos mil tambien



(27 de marzo de 1901 - 23 de diciembre de 1951).

jueves, 24 de marzo de 2011

lunes, 7 de marzo de 2011

domingo, 27 de febrero de 2011

Si yo puedo hacer buenas cosas con vos , cosas que me conmuevan...

...dificilmente haya un precio mayor...




Un viejo reportaje a los redonditos hecho por Tom Lupo

sábado, 26 de febrero de 2011

lunes, 14 de febrero de 2011

domingo, 6 de febrero de 2011

domingo, 30 de enero de 2011

miércoles, 26 de enero de 2011

miércoles, 19 de enero de 2011

lunes, 17 de enero de 2011

sábado, 1 de enero de 2011

Brindemos Mex Urtizberea


Brindemos.

Brindemos todo lo que podamos brindar.

Brindemos por brindar.

Brindémonos.

Que todo el mundo brinde lo mejor que tenga para brindar.

Que cada uno brinde su aporte.

Que el mundo brinde oportunidades;
que los economistas brinden soluciones;
que los comerciantes brinden mejores precios;
que la escuela brinde herramientas que sirvan;
que el fútbol brinde espectáculo;
que los políticos no brinden espectáculo.

Que los horóscopos brinden buenas noticias en amor;
que los pronósticos no brinden fantasía;
que los hospitales públicos brinden la mejor atención;
que las empresas privatizadas brinden mejores servicios.

Que los vecinos se brinden ayuda;
que los padres brinden apoyo a los maestros;
que los maestros brinden apoyo a sus alumnos;
que los alumnos se brinden ayuda entre ellos.

Que los automovilistas no brinden mucho si van a conducir;
que la televisión brinde algo más y mejor.

Que se les brinde tierra a los sin tierra, techo a los sin techo, alimento a los subalimentados.
Que los sueños brinden realidad; que la realidad brinde algunos sueños.

Que la industria brinde trabajo bien remunerado.

Que las fronteras no brinden muros; que a las víctimas se les brinde justicia.

Que los lectores sigan brindando su tiempo para la lectura.

Que los libros brinden libertad.

Que los libreros brinden ofertas.

Que la historia brinde lecciones.

Que la naturaleza nos brinde sus disculpas; que nadie tenga que pedir disculpas por brindarse a su propia naturaleza.

Que los gobernantes se brinden a los ciudadanos.

Que las personas se brinden confianza;
que los que se brindan por entero al prójimo sean festejados.

Que a nadie le falte un festejante con quien brindar.

Que el pasado nos brinde experiencia; que la experiencia no nos brinde sólo canas.

Que el Primer Mundo brinde un buen trato al Ultimo Mundo; que no se brinden acuerdos en desacuerdo con el mundo.

Que haya más brindados y menos blindados.

Que brindar por la paz sea más que una frase hecha.

Que la política brinde la posibilidad de evitar las guerras.

Que ningún gobernante, por brindar de más, inicie una guerra.

Que los soldados brinden en sus casas con sus familias.

Que la familia brinde un lugar para ser feliz.

Que la vida nos brinde siempre otra oportunidad.

Que todo el mundo brinde.

Que cada uno brinde su aporte.

Brindemos.
Brindemos todo lo que podamos brindar.

Brindémonos.

Antes del brindis, después del brindis, brindemos un tiempo mejor.

Brindemos un futuro.

Brindemos mañana: que todas las Noches pueden ser Buenas, si cada uno brinda al mundo lo mejor que tiene para brindar. Que nadie nos quita lo brindado.


De Malas palabras, setenta columnas y ninguna flor, de Mex Urtizberea, Sudamericana, 2006

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